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Warhammer

La voie du Tarkin – part 1

vendredi 11 mars 2011, par shavy

“Ce qui parait naturel pour une race, en laisse d’autres bien perplexes.
Sur une incompréhension ethnique, on peut blesser, choquer quelqu’un sans l’avoir voulu ….malgré le fait que les sentiments, comme la tristesse, le manque, restent des valeurs universelles. ”

Theobald Finsher, l’Héritage des races ainées

La puanteur de la Fleshtag Straasse était insupportable, surtout lorsque, en milieu d’après-midi, une procession de tanneurs venait chercher les peaux des bestiaux abattus non loin de là.

En fait les abattoirs de Fleisher longeaient cette rue large et souvent encombrée à longueur de journée, et c’était le dernier endroit où on pouvait trouver un elfe dans Middenhein. Pourtant Rallane Lafarel, ménestrel à la cour du Graf, déambulait la mine défaite, s’arrêtant à chaque pas de porte pour reprendre son souffle.

Un mouchoir sur la bouche, il roulait des yeux à chaque fois qu’il croisait un charnier de viandes fraichement découpées. Jurant pour lui-même à l’encontre de ces humains "viandards", il finit par trouver ce qu’il cherchait.
Le bâtiment détonnait grandement avec la proximité des abattoirs, avec sa façade grise décorée chichement d’une colombe et d’une branche de laurier.

L’elfe sourit en comprenant le comique, bien involontaire, de la situation : une chapelle de Shallya, déesse aux mains immaculées, à proximité du temple de l’égorgement et du sang versé !

Pour sûr, les humains avaient parfois un curieux sens de l’humour, proche du blasphème.

L’elfe poussa la porte et quitta le brouhaha de la rue. A l’intérieur le labeur des charpentiers et des artisans prit le relais. Le temple de Shallya avait bénéficié de généreux émoluments et avait entrepris de remettre en état plusieurs de ces chapelles des quartiers pauvres.

Le maître d’œuvres était facile à reconnaitre ; elle portait une robe grise à liseré blanc du temple, et nul doute qu’elle savait ce qu’elle attendait de ces travaux.

Rallane l’avait rarement croisée mais l’avait toujours remarquée. Le caractère de son père et la beauté norlandaise de sa mère, Erhin Von Lindberg avait pris en charge les travaux de rénovation de l’Atquartier.
Les mauvaises langues colportaient que son mariage raté avec un notable de Nuln n’était pas étranger à son total investissement dans cette tache, mais ceux qui la connaissaient y voyaient simplement une marque de dévouement de plus.

"Maître Gerhart, pourriez-vous dire à vos hommes que la charpente du première étage doit être finie avant la fin de la semaine ? Les infiltrations d’eau risquent de gâter le travail déjà effectué..."

"Dame Lindberg ?" interpella timidement l’elfe, aussi a l’aise qu’un nain dans un lupanar.

La prêtresse eut du mal à cacher sa surprise, mais Rallane comprit assez vite qu’il n’en était pas la cause directe. Esquissant une courbette de rigueur, il lui prit la main.

"Puis-je vous importuner un instant ? Nous pourrions convenir d’un rendez-vous si j’arrive trop à l’improviste."

Elle le fixa un instant comme tétanisée.
Fend de purge ! Voila que je l’ai inquiétée ! Voila que je suis l’oiseau de mauvaise augure ! pensa pour lui-même l’elfe en grimaçant.

D’une voix égale, elle l’invita à le suivre, dans la nef, encore épargnée par les marteleurs et autres tailleurs de pierre.
Ils s’assirent au deux extrémités d’un banc de pénitents.
Rallane, d’habitude plus à l’aise dans ce genre de situation, ne savait comment amener la discussion. La prêtresse lui en donna l’occasion.

- "J’imagine que ce n’est pas un lieu que vous fréquentez beaucoup..."

- "En effet, la proximité des abattoirs pour ceux de ma race…"

- "Je voulais dire les chapelles, les temples..."

- "Effectivement, le repos de nos âmes est à l’intérieur de chacun de nous, nous sommes notre propre lieu de recueillement."

- "Je le sais... il me l’a déjà dit..."

Les middenlandais étaient de nature franche ; c’était sans nul doute une fille du pays.Impossible de finauder. Rallane se dit qu’en fréquentant les humains, il avait certainement perdu la main.

- "Je vois, vous vous doutez de la nature de ma visite."

- "Parler des absents ne m’intéresse pas outre mesure."

- "Et parler de l’absence et de ce que cela implique ?"

- "J’ai du travail, herr Lafarel. Vous voudrez bien m’excuser."

Elle se leva. L’elfe soupira.

- "J’ai peut-être des réponses à vos questions, sur les miens… sur nos mœurs, sur les guides de Kurnous, les tarkins."

Elle s’était arrêtée, toujours le dos tourné.

- "Je vous propose d’en parler autour d’une table, à l’Oie des moiss…"

- "Ce soir sur les remparts de la tour sud, la porte de la sentinelle sera ouverte."

- "Mais... bon… comme il vous siéra Dame Von…"

- "Sœur. Sœur Erhin."

Et elle partit, laissant l’elfe, la mine déconfite. Il finit par se lever, ne se sachant vexé ou idiot, ou les deux à la fois.

En remontant la Fleshtag, il en oublia les odeurs insoutenables.
Peste soient de ces humaines compliquées ! Et peste soient des elfes volages ! En voulant rendre service, je me retrouve à me geler pour la nuit !



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